Чтобы разбудить в себе вдохновение, рвение, и остальные "вения" к творческому делу, знающие советуют больше поглощать глазами и душой творения других мастеров.
Известно, что пресловутая и банальная насмотренность (в любом деле, будь то продажи или хирургические операции) приносит огромное количество пользы смотрящему.
И многие начинающие художники, поэты и писатели, кинематографисты, актеры, режиссеры и проч. только и делают, что впитывают чужие достижения, чтобы достичь такого же уровня, а затем перегнать и улететь вперед, куда-то Ad Astra.
Чаще всего это помогает, потому что при должном уровне сознательности ты все равно можешь разглядеть это человеческое и понятное в структуре их продукта, где нет никакого волшебства и божественного вмешательства, а путь создания спокойно прослеживается, как и ход мысли, приведший к окончательному результату.
Все это прекрасно получается уловить, проанализировать и кинуть в копилку знаний для последующего применения.
К слову, особенно мотивирует и поднимает настроение натыкаться на публичных товарищей со смежным хобби, чей уровень ниже твоего собственного, чтобы с наслаждением обхохотать ошибки и банальности в их творениях.
Это к чему все собственно....
Вот так сидишь пишешь себе в стол стишки. Изредка показываешь друзьям, родным - получаешь свою горстку радостных восклицаний, гладишь себя по головке и радостно живешь.
Думаешь, что все в порядке, что все хорошо получается, совершенствуешься, пробуешь разные приемчики, ищешь рифмочки, эпитеты.
А потом ррраз и натыкаешься на безымянного автора. Читаешь его произведения. И пропадаешь. Растворяешься в потоке слов, чувствуешь описанные запахи, видишь цвета, испытываешь чувства его героев, да так, что не поспеваешь за гениальной симфонией метафор.
И чувство такое, будто ты первая женщина, высадившаяся на Марс - идешь по нему, истаптывая широкими следами девственный красный песок, лопаешься от гордости за себя и свой трудный путь. И за ближайшей скалой находишь дворец богини, что прибыла до тебя за много тысячелетий, выстроила свои высокие хрустальные башни с колокольчиками, переливающиеся музыкой на быстром ядерном ветру.
Она разбила дивные сады, вывела прекрасных и статных зверей и птиц. Она выходит на крыльцо в своем струящемся перламутровом одеянии, смотрит равнодушно на твою сгорбленную фигурку и, усмехнувшись, возвращается за высокой узкой дверью, заперевшись изнутри.
Ты смотришь с тоской на свой побитый метеорами кораблик, наполовину увязший в иссушенном грунте, понимаешь, что надо как-то выживать здесь, добывать воду и вообще собирать себя по крупицам, не сойти с ума от одиночества.
И понимаешь, что даже если ты приложишь все дарованные тебе усилия, ты и на миллиметр не приблизишься к тому великолепию, что есть у нее.
Вот типа того, короче. Обидное ощущение собственной ничтожности перед автором, которым ты никогда не будешь. Хоть в узел завяжись.